Des potes à moi, que j’aime profondément du fond de ce qu’il me reste de cœur atrophié  sont venus squatter chez moi ce week-end. Des gens qui ne se connaissaient absolument pas, qui sont fondamentalement et humainement aux antipodes les uns des autres et qui se sont retrouvé ensemble à décoller des étiquette de kro pour les coller sur ma table en fumant des clopes et en refaisant le monde, avec le même enthousiasme imbibé. De la bière, des sushis, un vernissage, un enterrement de vie de garçon, des fraises tagadas, dofus, un chat trisomique, des pancakes, des problèmes de clé, du niquage de forfait, du vomi, des chansons mal chantées, des vis récalcitrantes, des réveils douloureux, de la falsification d’ordonnance pour faire péter le taf, des bites en pixel, des bites en argile, des bites en canette de bière, bohémian rapsody, du air guitare, du saké, du harcèlement, des assiettes bob l’éponge, une perruque, de la quiche et tous ce que j’oublie mais en fait, les inventaires de ce qui s’est passé on s’en cogne. Ce qui compte c’est ce qu’il en reste.
Et il en reste un sensation de flottement, quelque part entre un bouquet de pâquerettes qui a un arrière goût de Ben Harper et un dimanches post coïtal ou ton sourire jouasse ne saurait quitter ton faciès guilleret, lui-même posé sur ton corps déambulant sans but, mais qui n’en a pas franchement besoin.