Debout à la bourre. Galère d’organisation. Le résultat ne se fait guère attendre : je loupe mon train. Je veux aller à une borne changer mon billet tant qu’il en est encore temps. 13.50 euros à payer. Ça aurait pu être pire. Farfouillage de poche. La carte bleue est pas là. Et je sais que ça, c’est le début des emmerdes. Je croise une meuf avec qui j’ai bossé cet été dans la gare. Elle prend sa pause. Elle me dit que j’ai l’air fatigué. Oui je le suis, j’ai loupé mon train et un pote a fait une rechute, son cancer est reparti pour un tour et d’autres trucs que je te dirais bien mais là j’ai pas le temps de vider mon sac j’ai qu’une heure pour mettre la main sur ma carte bleue et puis en plus tu t’en tamponnes les flumules. J’arrive à retrouver tout les moyens de paiement qu’on m’a octroyés. « paiement refusé ». Ah. On va au guichet alors. J’arrive devant le vendeur : 9h27. Mon train partait à 8h25. Je l’ai dans le cul. Le désespoir me gagne et ça se voit. Je crois que le vendeur compatit parce que j’ai l’air de porter le poids du monde dans mon petit sac en synthétique verni. Geste commercial. Merci c’est cool monsieur, j’apprécie vous savez. Je sors fumer des clopes en attendant le train qui ne  part que dans une heure. Bonjour je m’appelle Jimmy, je suis croate et je vends un magazine moche pour essayer de m’en sortir. Désolée Jimmy, dans l’état actuel des choses je peux juste te filer des clopes. J’ai vraiment pas envie de faire partie du reste du monde qui te fout des vents mais je crois qu’il va falloir faire avec. Une fille arrive. Elle a le crâne rasé et des grosses chaussures qui lui donnent une allure militaire. Mais son haut est trop court et le monde pèse sur son ventre qui à mon avis, ne tiendra plus longtemps. Elle veut une clope. Tiens. Elle me parle. Je comprends rien elle parle trop vite mais j’essaye d’écouter. Je lui réponds un peu mais je sais qu’elle et moi on a parfaitement conscience d’être en train de s’adresser mutuellement à des murs. De son côté plus Jimmy se prend des vents, des « non merci » plus ou moins polis, moins le poids de son sac à dos semble tolérable. Un autre veut me vendre des petits cœurs pour les sans-abris. Ba, comme je disais à Jimmy, j’ai que dalle.  Ah, tiens, 15 centimes au fond de ma poche.  Non, garde ton cœur, il vaut surement plus que 15 centimes, t’auras qu’à y ajouter un euro et tu te paieras le café. Ou autre chose mais je veux pas savoir quoi. Puis un autre type sans nom me demande une cigarette juste en la mimant tellement il rame. Tiens. Mais je suis une putain d’éponge et tout ces gens alourdissent mon petit sac qui ne va pas tarder à flancher. Et dans la tête j’ai une chanson qui dit que « moi je vis chez Amélie Poulain, le pays où tout va bien ». Je veux mettre la tête dans un bouquin et disparaître dedans mais j’ai que Kerouac et Bukowski et je sais pertinemment que si j’ouvre l’un des deux je me jetterai sous le train qui doit me ramener chez moi. Je vais à la librairie de la gare sans fric mais avec l’espoir de l’illumination. Je trouve les Coloriés. Je l’enfourne dans mon sac en baissant la tête, espérant qu’aucune sonnerie stridente ne précèdera ma sortie. Dix minutes plus tard je suis dans mon TGV sur mon strapontin la tronche dans un livre qui me servira provisoirement d’arbre à masquer la foret.

Je rentre chez moi. Je commence par câliner mon chat qui ronronne et se frotte aux chevilles de ma petite personne. Puis j'enlève mon gros manteau qui tient pas assez chaud à mon goût et mon écharpe de dix kilomètres de long parce qu'à mon âge on est frileux. J'enfouis mes pieds emmitouflés dans des chaussettes de laine dans de superbes charentaises roses fuchsias. Le chat ronronne toujours. Moi aussi je suis contente de te voir le chat. Je mets l'eau à bouillir, prépare l'inlassable tasse et l'eternel sachet de thé, tout en remplissant méthodiquement la gamelle de mister minou. Toujours dans cet ordre. Et toujours l'eau sur le thé, jamais l'inverse m'a-t-on appris. Je préroule ma cigarette puisque je ne suis pas encore morte de mon inévitable cancer. Puis je m'assoie avec politesse dans mon canapé, sans brusquer mon dos meurtri, bien que je sache pertinemment que dans dix minutes mes fesses seront sur le même plan horizontal que mon coup. Quand je me relèverai, ça fera crack-crack dans tout les sens. Je lance un épisode d'un manga moyen mais qui ne demanderait aucun effort intellectuel à un ragondin autiste. Le chat tourne autour de moi et s'éclate comme un jeune fou qu'il est à me mordiller le petit doigt. Je le laisse faire puisqu'il est le seul être animé qui daigne me témoigner son affection, aussi douloureuse soit-elle. Je m'extrais de devant la télé, ayant accompli dans les règles de l'art le rituel du triple T (télé- thé- tues toi les poumons). Je vais écouter de la musique. Une reprise de Léo Férré (Thank you Satan repris par Dionysos, un genre de révélation pour le tympan), une petite dose de Led Zep et puis la symphonie du nouveau monde puisque j'ai enfin réussi à remettre la main dessus. Je lis un peu sur mon lit, un vieux livre réédité dont les pages s'avèrent particulièrement agréables à tourner. Je sais pas ce que je préfère. Les pages tournées sur mon lit ou bien le héro sourd que je me représente comme une espèce de dieu. Après, je travaillerai mes classiques littéraires jusqu'à en avoir envie de vomir, enfilerai une polaire qui me sert de repoussoir à êtres humains, et peut-être même des chaussettes pour pousser le vice, me glisserai sous la couette, recommencerai à caresser des pages et à observer un sourd inexistant. Quand mes yeux deviendront acides j'éteindrai la lumière, règlerai mon radio réveil, et partirai à la recherche d'un sommeil incertain. Mon train de vie de petite vieille à un goût de pate d'amande.