C’est les vacances. Avec les copines on a décidé de ne pas laisser mourir le vieux cliché de la bande d’amies d’enfance qui partent en Lozère dans la maison de la grand-mère décédée de l’une d’entre elle. Paix à son âme. A part ça, pas de quoi faire un film mais assez pour un vrai week end de vacances qui fait vraiment du bien par où il passe.
Deux heures et demi de route, dont un arrêt pipi à la maison de la randonnée (merci à la gentille dame qui a bien voulu nous prêter ses chiottes privées de réceptionniste). On passe par Anduze et Saint Jean du Gard, là où ma maman nous entrainait quand on était petits pour nous faire découvrir la vraie nature. Après il faut aller jusqu’en Lozère en passant soit par la corniche qui fait vomir soit par la Vallée Borgne qui est un très joli nom que j’aimerai un jour entendre dans un western. Mais on a la dalle alors ce sera la corniche qui met moins de temps il parait. On écoute en boucle des chansons nazes qui tiennent éveillées parce que dans la voiture on est toutes mortes de fatigue. Ça fait boum boum dans les oreilles et ça beugle des « pompéleupe » et des « bistoufly » à l’arrière parce que personne ne connaît les paroles. On s’en fou c’est les vacances.
On mange de la salade et on va se baigner à la rivière qui est glacée mais merde, on voit pas tout les jours la rivière alors tout le monde à la flotte bande de lopettes même si c’est dix seconde, par principe, il faut s’être baignée pour avoir passé de vraies vacances. Sinon ça compte pour du beurre.
Il y a aussi un chien de chasse errant. Au bout d’un moment on comprend qu’il s’appelle pas Vincent A. comme c’est écrit sur son collier mais que ça c’est le nom du chasseur qui l’a paumé comme une merde. Nous décrétons qu’il s’appellera Robert. Puis après on se demande pourquoi un chien qui a un truc qui pend entre les jambes a de lourdes mamelles. Puis on se rend compte que en fait Robert est peut-être une dame. Personne ne va vérifier de plus près parce que Robert ne s’est pas parfumée depuis très longtemps et qu’elle sent vraiment pas la rose. Mais puisqu’on s’est habituées, Robert restera à jamais dans nos cœurs sous le doux nom de Robert.
On fait cuir des saucisses et on boit de la bière en disant des choses pas forcément intéressantes, en monologuant même parfois. Les filles m’offrent un énorme classeur rempli de photos de moi dans tous mes grands moments de décrépitude, accompagnées joyeusement d’une interminable liste de toutes les phrases remarquables que j’ai laissées échapper ses trois dernières années. Exemple : « si j’étais un oreiller, je serais cul-de-jatte ». Ce qui, il faut le savoir, a un sens que je n’expliquerai pas ici.
Le dimanche est un vrai dimanche de campagne. Les unes font du café, les autres finissent leur nuit. Puis on mange un morceau avec Robert qui est toujours là. Puis les autres jouent à la pétanque et les unes au scrabble. On fume des clopes et on s’en fou du reste parce qu’on le voit pas donc il n’existe pas. On cherche des casquettes Ricard mais on n’en trouve pas et on se trouve très attristées de ne pas boire de pastis, juste pour l’ambiance. On retourne à la rivière et on prend des coups de soleil dans un canoë qu’on n’arrive pas à faire filer droit. Alors on le laisse dériver en espérant qu’il nous ramène un jour et on fume encore des clopes.
Il est temps de rentrer. On n’a pas envie. Même si on a libéré la maison on veut pas rentrer dans nos pénates qui sentent juste la sueur des boulots estivaux de petites étudiantes pas très friquées. Ba on n’a qu’à aller au resto. Ouais fuck, le fric, c’est fait pour être claqué de toute façon.
On remonte en voiture, on tente de faire « pompéleupe » et « bistoufly » pour rester éveillées mais un peu la flemme quand même, surtout que c’est la quatrième fois qu’on écoute le même cd. C’est pas grave on a vu la nature et le bruit que fera notre retraite. Ça sent bon tout ça.
