Des potes à moi, que j’aime profondément du fond de ce qu’il me reste de cœur atrophié  sont venus squatter chez moi ce week-end. Des gens qui ne se connaissaient absolument pas, qui sont fondamentalement et humainement aux antipodes les uns des autres et qui se sont retrouvé ensemble à décoller des étiquette de kro pour les coller sur ma table en fumant des clopes et en refaisant le monde, avec le même enthousiasme imbibé. De la bière, des sushis, un vernissage, un enterrement de vie de garçon, des fraises tagadas, dofus, un chat trisomique, des pancakes, des problèmes de clé, du niquage de forfait, du vomi, des chansons mal chantées, des vis récalcitrantes, des réveils douloureux, de la falsification d’ordonnance pour faire péter le taf, des bites en pixel, des bites en argile, des bites en canette de bière, bohémian rapsody, du air guitare, du saké, du harcèlement, des assiettes bob l’éponge, une perruque, de la quiche et tous ce que j’oublie mais en fait, les inventaires de ce qui s’est passé on s’en cogne. Ce qui compte c’est ce qu’il en reste.
Et il en reste un sensation de flottement, quelque part entre un bouquet de pâquerettes qui a un arrière goût de Ben Harper et un dimanches post coïtal ou ton sourire jouasse ne saurait quitter ton faciès guilleret, lui-même posé sur ton corps déambulant sans but, mais qui n’en a pas franchement besoin.

Voilà je suis une âme faible et qui plie sous le poids de la pression, et surtout des grands yeux de biches larmoyants des gens qui me réclament des écrits pour leur anniversaire. Le hic c’est que je n’ai strictement rien à raconter. Non point que ma vie se résume à l’enfer de l’ennui, bien au contraire. En ce moment c’est l’épanouissement total, genre le truc qui irradie autrui quand je daigne le rencontrer, qui pique les yeux et qui dégouline. Genre je me prends des café sur ma terrasse en observant les petits oiseaux et la floraison de mon rosier et je danse seule en écoutant Suzie Blue. Un scandale de béatitude vous dis-je. Alors que je vous ai quand même habitué à un certain niveau de « bouh la vie ça pue», « greuh, les gens c’est des cons » ou autres « han, je suis trop un caca ». Mais en ce moment je m’en cogne et je relève même plus quand je fais trop de la merde, que je me casse la gueule, que je me perd, que j’appelle un homme madame ou que j’oublie mes clé à l’intérieur de chez moi. Au dessus de la tête tout ça.

Voilà, pour toute réclamation, ou toute tentative de suicide suite à cette chose qui suinte le bien-être et la meuf qui est en vacances adressez vous à Doki, c’est de sa faute.

Love sur toi Doki, unique fan de mon existence, petit cul de Moselle, que ce dernier reste ferme et soyeux pour les vingt-six prochaines années.

    Oh quelle nuit merveilleuse je viens de passer. Dormir de 5h à 7h32, puis de 9h à 11h36, c’est le super pied je vous raconte pas ! Là, maintenant, de suite, j’ai la terrible impression que mon cerveau et mon corps ne sont plus synchronisés et que mes paupières ne vont probablement pas tarder à tomber pour ne laisser sous mes yeux hagards que les jumelles Valoches.
    Tout ça pour vous dire que j’ai passé une nuit de merde et que Morphée n’est plus l’amant qu’il était. C’est devenu un éjaculateur précoce qui ne sait plus faire son boulot que vite fait mal fait, histoire quand même d’accomplir le devoir conjugal. Et au lieu de me réveiller au milieu de la nuit par des rêves absurdes et rigolos, il m’envoie dans la face des cauchemars moisis comme autant de « pousse toi connasse tu prends toute la couette ».
    Là j’arrivais dans un Intermarché qui faisait station service aussi dans un superbe pick-up rouge ultra verni et kitsch digne de Chuck Norris. Je prends juste ma carte bleue et mes clés et je sors de mon engin. Mais là il y a un gang de gros méchants texans qui veulent me piquer ma carte bleue, et leur chef c’est un mélange entre Chabal et the big Lebowski et moi en face je suis  sacrément naine. Je me tatane la tronche avec lui parce qu’à vrai dire j’ai pas le choix. Et c’est pas facile parce qu’il cogne fichtrement dur le bougre. Mais je l’achève d’un coup de pied dans les glaouïs et repars, fière comme un prince, ma carte bleue entre les dents. J’ai du sacrément remuer dans mon lit parce que je vous raconte pas comment que j’ai mal au dos. Ça se terminait quand je rentrais dans le coin café de la station et je vois ma frangine en train de se taper un rail avec une de ses potes. J’essaye de la faire sortir en lui hurlant dessus mais elle me bute d’une balle entre les deux yeux.
    C’est à peu près à ce moment là que je me réveille et que je peux plus me rendormir. Morphée c’est quand même un sacré ingrat moi je dis.

Ce blog a deux ans les enfants ; je suis toujours une vieille célibataire aigrie, et je n’ai vu ni les putes, ni le champagne, ni la coke, ni le fric que promettait l’ouverture d’un blog. On m’a menti.