Il est 01h45 un samedi soir quelque part genre vers Lyon et dans ma maison tient. Mais avant ça on a chanté Bohemian Rapsody dans un bar et tout le monde était content, et tout le monde d’ailleurs s’en est contenté. Pas moi. Hurler des refrains ultra connus en yahourtant gaiment ne me suffit plus. J’ai envie d’une partie de jambes en l’air kusturikienne comme je n’en ai connue qu’une seule fois dans ma vie, et de me réveiller avec une migraine terrible en me demandant si les lunettes de l’alcool et de la nuit seront encore posées sur le nez de mon partenaire pour que je puisse afficher ma déchéance physique en toute quiétude. Mais ça sera pas pour ce soir. Tant pis. Je me dis que j’ai du boulot et que si je n’ai pas ma gueule de bois à combattre, ça sera toujours ça de moins à supporter. Une fille m’a dit que je ressemblais à Catherine Ringer ce soir. Je sais pas trop comment je dois le prendre alors je le prend pas. Je n’ai pris ni Janis Joplin, ni l’oncle Fétide, ni Galabru, ni Balasko, ni la fille aux tortues d’Arizona Dream. Je vois pas pourquoi ça changerait aujourd’hui.
    Sur le chemin je me dit que merde à la fin, ma jeunesse ferait une super mauvaise série télé. A quand ma révolution sexuelle ? Vu comme c’est parti, ça aura probablement lieu quelque part dans une maison de retraite. Au moins ça sera rock’n’roll pour de vrai. Je me sauve dans le bus sans dire au revoir à personne, lançant mon éternel et vide de sens « love sur vous ».  Je croise les grosses poutres qui soutiennent les façades qui ont explosées vers chez moi, puis les fondations d’un bâtiment en pleine construction. Je me demande ce que ça peut bien vouloir dire tout ça puis je réalise que c’est un questionnement beaucoup trop con pour ne pas m’être suggéré par un excès de Corona. Je remonte la fermeture éclair de ma veste, m’enroule dans un poncho et détache ma moumoute pour essayer de disparaitre, juste pour le quart d’heure de ligne droite qu’il me reste à parcourir pour atteindre mon lit.  Je hais cette ligne droite. Interminable. Et toutes les rues qu’elle croise sont parfaitement parallèles. C’est insoutenable d’exactitude. A Montpellier c’est très différent. Tout y parait aléatoire et fabriqué d’un amas de petites ruelles qui ne t’amèneront jamais au même endroit pour peu que tu y mettes du tiens.  L’angle droit ne laisse pas la place à toutes les merveilles de l’incertitude, alors je me dis que finalement New York c’est peut-être pas pour moi. J’irais en Irlande.
    Pour l’instant j’ai pas envie de rentrer chez moi parce que je sais que ma coloc’ aura emporté sa boite magique pleine de substances illicites et que j’ai pris soin de vider ma réserve d’alcool avant de sortir. Je me demande aussi à qui je vais envoyer mes sms alcoolisés en sachant pertinemment que ce n’est qu’un questionnement rhétorique, pour me faire croire à moi-même que je suis pas quelqu’un de prévisible. Surement au damoiseau qui a fait la grossière erreur d’ouvrir sa porte à mes angoisses, porte dans laquelle je me suis engouffrée avec la délicatesse d’un pachyderme dans un magasin de porcelaine. Il me reste que ça à faire de toute façon.
    Ça y est, un sms et une cigarette plus tard je suis chez moi. La teigne qui me sert d’animal de compagnie, qui passe normalement ses journées à me mépriser, me ronronne dans les pates et exprime soit de la tendresse à mon égard soit son incapacité à différencier sa maîtresse d’une croquette géante. Peut importe ma chérie, prend ce qu’on te donne et gratouille lui le menton ça lui fait plaisir. Après quelques caresses, affectueuses d’un côté et tactiques de l’autre, chacun retourne dans son panier respectif pour tenter de passer la nuit la plus longue possible. Ou d’y lire un tas de mangas. Ou d’y regarder passer les mouches.

-une mère cancéreuse qui ramasse et stock des squelettes et autres cadavres d’animaux de toutes sortes pour en faire des œuvres
-un père photographe raté, RMIste et alcoolique
-un frère dealer qui ramenait des flingues à la maison
-une sœur qui commence toute ses journées par un pétard
-plus d’un tiers de mes amis homosexuels
-une qui a fait plusieurs tentatives de suicides suivies d’au moins autant d’internement en HP
-un transsexuel
-une punk à chien sous LSD
- une journaliste de pêche sous-marine
-une alcoolique repentie
-un clown accordéoniste

Sur ce petit résumé autobiographique particulièrement condensé et donnant un vague aperçu du répertoire psychiatrique qui m’entoure, une damoiselle que je connaissais depuis une heure en déduit alors que je devais être un être particulièrement mature et prompt à prendre du recul sur toute situation.

J’ai pas su quoi répondre sur le coup à part qu’elle se fourvoyait grandement. J’aurais du lui faire un second synopsis de mon existence vu sous un autre angle. Un truc dans ce goût :

-il y a une affiche de Tokyo Hotel encadrée dans mon entrée
-je voue un amour inconditionnel à un homme imaginaire
-j’ai arrêté des études géniales juste parce que j’estimais que j’avais pas de couilles
-je rote en public
-je suis incapable de me retenir de parler de poils à mes rencards juste pour tester la pudibonderie des gens
-je dors avec un tigre en peluche de plus d’un mètre pour tenter de pallier la solitude nocturne
-j’ai peur des pommes
-si (ou plutôt devrais-je dire comme) j’ai pas de mec d’ici mon anniversaire mes potes vont m’offrir un vibromasseur
- je donne des noms à mes objets

Voilà, juste pour dire que la maturité c’est quand même un truc très relatif et que les raccourcis c’est pas forcément ce qu’il y a de mieux même si ça m’amuse beaucoup.
Love sur vous mes enfants.